Sou folha rasgada, que, com o toque de uma brisa suave, dança freneticamente como se não possuísse vida. Mas será mesmo que não possui? Quem foi que disse isso? Pedaço de folha não pensa. Se o faz, já não é mais. E passa a ser o quê? Talvez folha viva, ou até algo que sinta e escreva. Até cair, de vez em quando, num poço perto do lago da realidade. Boiar na água parada e ter a sensação momentânea de que já não existe mais.
Até descobrir que o poço também contém o real. E que, a mesma brisa suave que a transportou até ali, será aquela que a levará gentilmente para outro jardim. Onde as curvas do vento que arrancaram sua parte, completem-na novamente.
Folha que nasceu para ser inteira não resseca metade.
by Rachel Nunes*
